I tronspel, vad skulle hända om Robb Stark hade levt efter det röda bröllopet?

Robb satte sig ner på Boltons lediga plats. "Några timmar till och den här farsen är klar, mor," sa han med låg röst, medan Greatjon sjöng om pigan med honung i håret. ”Black Walder har varit mild som ett lamm för en gångs skull. Och farbror Edmure verkar väl nöjd med sin brud. ” Han lutade sig över henne. "Ser Ryman?"

Ser Ryman Frey blinkade och sa, ”herre. Ja?"

”Jag hade hoppats på att be Olyvar att tävla för mig när vi marscherar norrut,” sa Robb, ”men jag ser honom inte här. Skulle han vara på den andra festen? ”

"Olyvar?" Ser Ryman skakade på huvudet. "Nej. Inte Olyvar. Borta . . . borta från slottet. Plikt."

”På natten till bröllopet? ” Robbs ton föreslog hans misstro. När Ser Ryman inte bjöd mer på, stod kungen upp igen. "Skulle du bry dig om en dans, mamma?"

"Tack, men nej." En dans var det sista hon behövde, hur hennes huvud bankade. "En av Lord Walders döttrar skulle utan tvekan vara glad att samarbeta med dig."

"Åh, utan tvekan." Hans leende avgick.


En häck av vagnar och vagnar hade dragits upp längs omkretsen för att göra en rå trävägg mot alla attacker. Det var där vakterna stoppade dem. Den lykta som deras sergeant bar, belyste tillräckligt mycket för att Arya kunde se att hans mantel var ljusrosa, prickad med röda tårfall. Männen under honom fick Leech Lords märke sydd över sina hjärtan, den döda människan i Dreadfort. Sandor Clegane gav dem samma berättelse som han hade använt på löpare, men Bolton-sergeant var en hårdare typ av mutter än Ser Donnel Haigh hade varit. "Saltfläsk är inget passande kött för en herres bröllopsfest", sa han hånfullt.

"Har också inlagda svinfötter, ser."

”Inte för festen, det gör du inte. Festen är halvt klar. Och jag är en nordman, inte någon milksuck Southron riddare. ”

”Jag blev tillsagd att träffa förvaltaren eller kocken. . . ”

”Slottet är stängt. Lordlingarna ska inte störas. ” Sergenten övervägde ett ögonblick. "Du kan lossa vid festtälten där." Han pekade med en mailad hand. ”Ale gör en man hungrig, och den gamla Frey kommer inte att sakna några grisar. Han har ändå inte tänder för sådana. Be om Sedgekins, han vet vad som ska göras med dig. ” Han skällde ett kommando, och hans män rullade en av vagnarna åt sidan för att de skulle komma in.

Hundens piska förde laget mot tälten. Ingen verkade betala dem något. De stänkte förbi rader med färgglada paviljonger, deras väggar av vått siden upplysta som magiska lyktor av lampor och brännare inuti; rosa och guld och grönt glimmade de, randiga och bräckliga och skrapa, prydda med fåglar och djur, chevroner och stjärnor, hjul och vapen. Arya såg ett gult tält med sex akroner på sina paneler, tre över två över en. Lord Smallwood, visste hon, minns Acorn Hall så långt borta och damen som hade sagt att hon var vacker.

Men för varje skimrande sidenpaviljong fanns två dussin filt eller duk, ogenomskinlig och mörk. Det fanns också barocktält, tillräckligt stora för att skydda två poängsoldater, även om även de var dvärgade av de tre stora festtälten. Drickandet hade pågått i timmar, verkade det. Arya hörde ropade skålar och koppar av koppar, blandade med alla vanliga lägerljud, hästar gnällande och hundar som skällde, vagnar som mullrade genom mörkret, skratt och förbannelser, klacken och klapret av stål och trä. Musiken växte ännu högre när de närmade sig slottet, men under det låg ett djupare, mörkare ljud: floden, den svullna Green Fork, morrande som ett lejon i sitt hål.

Arya vred sig och vänder sig och försöker leta överallt på en gång och hoppas på en glimt av ett direwolf-märke, för ett tält uppgrått i grått och vitt, för ett ansikte hon känner från Winterfell. Allt hon såg var främlingar. Hon stirrade på en man som lindrade sig i vassen, men han var inte Alebelly. Hon såg en halvklädd tjej springa ut ur ett tält och skrattade, men tältet var ljusblått, inte grått som hon trodde först, och mannen som gick efter henne bar en träkatt på sin dublett, inte en varg. Under ett träd gled fyra bågskyttar vaxade strängar över skårorna i långbågarna, men de var inte hennes fars bågskyttar. En maester korsade deras väg, men han var för ung och tunn för att vara Maester Luwin. Arya stirrade upp på tvillingarna, deras höga tornfönster glödde mjukt varhelst ett ljus brände. Genom regnens dimma såg slottarna skrämmande och mystiska ut, som något från en av Old Nans berättelser, men de var inte Winterfell.

Pressen var tjockast vid festtältet. De breda klaffarna var bundna tillbaka, och män pressade in och ut med drickshorn och tankar i sina händer, några med lägerföljare. Arya tittade inåt medan hunden körde förbi den första av de tre och såg hundratals män tränga sig i bänkarna och stötade runt fat av mjöl och öl och vin. Det fanns knappast utrymme att röra sig inuti, men ingen av dem tycktes bry sig. De var åtminstone varma och torra. Kall våt Arya avundades dem. Vissa sjöng till och med. Det fina dimmiga regnet ångade runt dörren från värmen som släppte inifrån. ”Här är Lord Edmure och Lady Roslin,” hörde hon en röst skrika. De drack alla, och någon skrek: "Här är den unga vargen och drottningen Jeyne."

Då plötsligt hörde Arya ord som var musik i hennes öron - ”Arya? Arya Underfoot ?! ”


Robb satt mellan Alyx Frey och Fair Walda, två av de mer nubila Frey-jungfrurna. "På bröllopsfesten hoppas jag att ni inte kommer att vägra att dansa med mina döttrar", hade Walder Frey sagt. "Det skulle glädja en gammal mans hjärta." Hans hjärta borde då vara välbehagligt; Robb hade gjort sin plikt som en kung. Han hade dansat med var och en av tjejerna, med Edmures brud och den åttonde lady Frey, med änkan Ami och Roose Boltons fru Fat Walda, med de finniga tvillingarna Serra och Sarra, till och med Shirei, Lord Walder's yngsta, som måste ha varit alla av sex. Catelyn undrade om övergångsherren skulle vara nöjd, eller om han skulle hitta anledning till klagomål hos alla andra döttrar och barnbarn som inte hade haft en tur med kungen. ”Dina systrar dansar väldigt bra,” sa hon till Ser Ryman Frey och försökte vara trevlig.

"De är mostrar och kusiner." Ser Ryman drack en svälj vin, svetten sipprade nerför kinden i skägget.

En sur man och i sina koppar, tänkte Catelyn. Den sena Lord Frey kanske var föga när det gällde att mata sina gäster, men han gick inte på drycken. Ölet, vinet och mjöden flödade lika snabbt som floden utanför. Greatjon bröt redan full. Lord Walder son Merrett matchade honom kopp för kopp, men Ser Whalen Frey hade gått ut och försökte hänga med dem två. Catelyn var glad att Greatjon hade följt hennes begäran och förblev nykter - på ett sätt. Han drack fortfarande två gånger vad en normal man kunde, men hans ögon var fortfarande vaksamma och hans händer fortfarande stabila.

Smalljon Umber och Robin Flint satt nära Robb, till andra sidan av Fair Walda respektive Alyx. Ingen av dem drack; tillsammans med Patrek Mallister och Dacey Mormont var de hennes sons vakter i kväll. En bröllopsfest var inte en strid, men det fanns alltid faror när män var i sina koppar, och en kung skulle aldrig vara obevakad. Catelyn var glad över det och ännu mer glad över svärdbältena som hängde på pinnar längs väggarna. Ingen man behöver ett långord för att ta itu med gelékalvarnas hjärnor.


Han var en stallpojke på Winterfell när hon senast såg honom, men han var nu klädd som en väktare och berusad som en också.

"Arya ?!" han skrek igen, nu i glädje. "Är det verkligen du? Alla trodde att du var död, att Lannisters också hade dödat dig! Kungen kommer att vara så glad att ha dig tillbaka! ”

Hunden var frusen bakom henne vid synen av denna berusade pojke som stod in från dem och skrek hennes namn och uppmärksammade dem mitt i ett arméläger - hennes brors arméläger. Innan han kunde samla sina förstånd och berätta för stallpojken - han hette Wyllis, kom hon ihåg - hon dök under armen och rullade av och landade lätt på marken precis som Syrio hade lärt henne. Hon duckade igen för att undkomma grepphanden från hundarna och lepade mot Wyllis.

"Ta mig till min bror, nu!" sa hon brådskande, även när hon hörde hunden förbanna högt bakom sig och hoppade av vägen. Han fortsatte sedan att riva av sätet och ta sitt svärd underifrån där han gömde det. Aryas blod rann kallt. Clegane skulle döda henne och Wyllis.

Wyllis verkade å sin sida förvirrad över hur hon plötsligt var så nära honom och ännu mer bedövad av Sandor Cleganes plötsliga utseende.

”Du är hunden” viskade han. "Jag såg dig en gång på Winterfell ..."

“Wyllis!” Arya skrek och slog honom i ansiktet. "Min bror, nu!" Det tycktes få honom att förnya sig, och hans ögon fokuserade ännu en gång på henne.

"Ja ... min herre ... .Kung .... Kaptenen var här, han kan ... jag kan inte ...."

"Flicka!" Clegane ropade. "Vi måste gå, nu! ” Han grep ännu en gång för henne, men den här gången dök hon bakom Wyllis.

"Jag ska till min bror!" skrek hon tillbaka på honom, även när hunden grep Wyllis i halsen och sköt honom till marken.

"Din bror kommer att dö!" ropade hunden när han grep efter henne igen.

"Vad…?" Vad?! Han ljög, han måste ljuga ... .Robb var säker, hon var säker.

Hunden grep henne i kragen och lyfte upp henne. ”De Freys vi just passerade, innan din berusade vän här hoppade framför oss”, sa han brådskande, “sjöng Rains of Castamere. Det här är en fälla din lilla fitta!”

Just då gick en annan Northman fram till dem, en Umber, och ropade på Wyllis i en irriterad ton. "Wyllis, jag befallde dig att vara vid min sida, din drucken dår, var i helvete har du ... Vad händer här?”, Krävde han när han såg Wyllis på marken och Arya i Cleganes klor. Hans hand gick till hans svärd.

”Kapten!”, Skrek Wyllis, klättrade på fötterna och pekade vilt på hunden. “Sandor Clegane! Och Arya! Stark! ”

Hunden släppte Arya och drog sitt svärd. Arya tog sig upp och satte sig mellan de två. Hunden såg ut som om han bara skulle skjuta henne åt sidan, men namnet Stark hade pausat till kaptenen. Om hon inte agerade snabbt skulle Arya se hunden använda den pausen för att döda Wyllis och Umber-kaptenen och gripa henne igen.

”Jag är Arya Stark, dotter till Edward Stark!”, Ropade hon och uppmärksammade ännu fler soldater runt dem, en liten folkmassa samlades för att se vad bråket handlade om. Hunden gnisslade tänderna och slängde sitt svärd. "Du kommer att få oss dödade, flicka", mumlade han.

Arya funderade på vad han hade sagt och vände sig till kaptenen. "Var är min bror? Ta mig till honom! Båda oss! ”, Sa hon och gester mot hunden. ”Fan det!”, Sa hunden. "Jag går inte i den dödsfällan för din fittabror!"

"Du vill om du vill ha din belöning och ditt liv", skrek Arya, innan han vände sig tillbaka till kaptenen, som gick framåt på Clegane för att ha förolämpat sin kung. ”Det finns Lannister-män här, i förklädnad. Vi såg dem, vi båda gjorde det! Väck våra män! Snabbt!"

Kaptenen verkade överväldigad av allt som hände, hans mun hängde öppen på det osannolika allt, men Wyllis steg nu framåt. ”Kom med mig, min dam. Jag tar dig till din bror. Vi måste väcka männen. Nu!"

Kaptenen nickade en gång och sprang mot tälten där männen festade, ett dussin andra följde honom. Wyllis och tre andra ledde Arya och hunden mot slotten.

När de sprang upptäckte Arya en liten skara Freys vid kennlarna, där en liten penna gjordes precis utanför, och i pennan fanns ett stort grått djur som snurrade och spände mot kedjorna. Arya sprang mot pennan och de andra följde efter.

En av Frey-männen gick framför henne. "Kom tillbaka!"

"Grå vind!" Ropade Arya och direwolfen pausade, hans stora huvud spände åt sidan och snusade i luften. "Låt honom gå!"

"Gå vilse din dumma tik!", Snedstridade soldaten och sköt henne in i leran. Han var för upptagen med att skratta åt henne för att se hundens knytnäve och blev kallad av den större mannen. Resten av Freys drog svärd, och kollisionen av stål mot stål rungade i hennes öron. Arya brydde sig inte om det och sneg sig mot pennan. Hon hade inte snarare lyft spärren än att Gray Wind rusade utåt, tryckte porten och slog ner henne och lepade vid närmaste Frey, som precis skulle hacka Wyllis ner. När resten av Freys såg direwolfen flydde.

Arya tog sig upp och tog fart efter Gray Wind, som flög mot slottet. Portcullis låg fortfarande nere och Gray Wind kastade sig mot det massiva smidesjärnet. När Arya och de andra nådde honom, kastade direwolf tillbaka huvudet och tjutade, ett kyligt ljud som ekade genom slottet och hennes mycket ben.


Dacey Mormont, som tycktes vara den enda kvinnan kvar i hallen förutom Catelyn, gick upp bakom Edwyn Frey och rörde honom lätt på armen när hon sa något i hans öra. Edwyn skiftade sig bort från henne med våldsamt våld. ”Nej,” sa han för högt. "Jag är klar med att dansa för nonce." Dacey bleknade och vände sig bort. Catelyn stod långsamt upp. Vad hände just där? Tvivel grep hennes hjärta, där ett ögonblick tidigare bara hade varit trött. Det är ingenting, försökte hon säga till sig själv, du ser murbrukar i vedhögen, du har blivit en gammal dum kvinna som är sjuk av sorg och rädsla. Men något måste ha visat i hennes ansikte. Till och med Ser Wendel Manderly noterade. "Är det något fel?" frågade han med lammbenet i händerna.

Plötsligt kom det bråk och vakter började springa in i hallen. Förräderi och farhågor hördes från portarna. Musiken slutade plötsligt då Freys vakter började skrika om en attack. Robbs vakter stod omedelbart på fötterna, runt honom, liksom Roose Bolton och hans män och Greatjon. Catelyn vände sig mot Lord Frey, men han såg upp och såg på sångarna för att ha stoppat musiken. Med knappt ett ögonblick började de spela en helt annan typ av sång. Ingen sjöng orden, men Catelyn kände "The Rains of Castamere" när hon hörde det. Men deras spel avbröts av ett direwolfs skrik.

Robb började mot portarna, men stoppades kort av en armbågsstrid genom hans ben. Ovan i galleriet hade hälften av musikerna armbågar i sina händer istället för trummor eller luter. Ljudet av strid utanför skulle höras över den höga musiken, och Catelyn såg med skräck att Lord Frey fortfarande satt på sin tron ​​med ett girigt utseende. Robbs vakter hade stängt leden runt honom och skyddat honom med sina kroppar, med bord, med vad de än kunde fånga. Hälften av deras män tog tag i svärdet, men de huggs ner av Freys och skjuts på uppifrån.

Plötsligt började nordmän rusa in i hallen. Roose Boltons män. Och när hon såg på, grep Roose Bolton Walder Frey i halsen och skar upp den från öra till öra.


Gillade det?

Bolton-männen överväldiger Freys. Många av Robbs män dör. Men det enda sättet jag ser det här är om Roose är på Robbs sida, och det enda sättet som kan hända är om Roose är övertygad om att överge Walder Frey. Det kan hända om han känner att saker och ting inte går enligt planen. Om han tror att ordet kommer tillbaka till norr om vad som hände, kommer han att göra allt för att distansera sig från det.

Om detta händer tar Robb kontrollen över korsningen och han får ännu mer stöd från norr och flodländerna. Han rensar ut Freys och installerar någon, kanske en Frey som han kan lita på, hos Twins. Eller kanske Edmure. Detta skulle stärka hans ställning kraftigt, återförena norr, och han kan i stort sett förklara och försvara Nordens och flodområdenas självständighet från och med den tiden.

Lämna en kommentar